Yo acuso

Un nuevo espacio, donde busco ahondar un poco más en la cara más amarga de la relidad política y social de América Latina.
Mi objetivo, denunciar, no banalizar ni cosificar.

¿Cómo ver al otro?

La extranjera.

Habla con dejo de sus mares bárbaros,

con no sé que algas y no sé que arenas;

reza oración a dios sin bulto ni peso,

envejecida como si muriera

En huerto nuestro que nos hizo extraño,

ha puesto cactus y zarpadas hierbas.

Alienta del resuello del desierto

y ha amado con pasión de que blanquea,

que nunca cuenta y que si nos contase

sería como el mapa de otra estrella.

Vivirá entre nosotros ochenta años,

pero siempre será como si llega,

Hablando lengua que jadea y gime

y que le entienden sólo bestezuelas.

Y va a morirse en medio de nosotros,

en una noche en la que más padezca,

con sólo su destino por almohada,

de una muerte callada y extranjera.

Gabriela Mistral

"Lo extraño no solo tiene que ver con fronteras externas, sino que estas fronteras se desplazan hacia dentro en la forma de una extrañeza de nosotros mismos.

Lo extraño de los otros me sale al encuentro por todas partes...

...plantear la pregunta de cómo podemos tratar lo extraño, o hablar de ello, sin robarle su extrañeza, es decir, sin igualarlo a lo propio, tal como ocurre en todas las formas de egocentrismo y etnocentrismo.....

La irrupción, el atraco de la experiencia tiene lugar por vía de ocurrencias y derrumbamientos, de casualidades, de lo llamativo, que nos pro-voca. ¿Nos porvoca a qué? A la respuesta. Entiendo por respuesta una palabra que comienza en otra parte, pero al principio, no como una palabra expresa, sino como un ver, un oir, apetecer que surge allí donde no es y no puede ser. el resto es normalidad, rutina, método;".......

B.Waldenfels. La pregunta por lo extraño.

GABRIELA MISTRAL (1889-1957)

Lucila Godoy Alcayata, maestra y escritora de origen chileno. Recordada por su magistral labor docente y como poetisa.

EL GRITO (fragmento)

"América, América!¡Todo por ella; porque nos vendrá de ella desdicha o bien!
Somos aún México, Venezuela, Chile, el azteca-español, el quechua-español, el araucano-español; pero seremos mañana, cuando la desgracia nos haga crujir entre su dura quijada, un solo dolor y no más que un anhelo.
Maestro: enseña en tu clase el sueño de Bolívar, el vidente primero. Clávalo en el alma de tus discípulos con agudo garfio de convencimiento. Divulga la América, su Bello, su Sarmiento, su Lastarria, su Martí. No seas un ebrio de Europa, un embriagado de lo lejano, por lejano extraño, y además caduco, de hermosa caduquez fatal.
(...)
Periodista: Ten la justicia para tu América total. No desprestigies a Nicaragua, para exaltar a Cuba; ni a Cuba para exaltar la Argentina. Piensa en que llegará la hora en que seamos uno, y entonces tu siembra de desprecio o de sarcasmo te morderá en carne propia.
(...)
¿Odio al yankee? ¡No! Nos está venciendo, nos está arrollando por culpa nuestra, por nuestra languidez tórrida, por nuestro fatalismo indio. Nos está disgregando por obra de algunas de sus virtudes y de todos nuestros vicios raciales. ¿Por qué le odiaríamos? Que odiemos lo que en nosotros nos hace vulnerables a su clavo de acero y de oro: a su voluntad y a su opulencia.
(...)
Discutimos incansablemente, mientras él hace, ejecuta; nos despedazamos, mientras él se oprime, como una carne joven, se hace duro y formidable, suelda de vínculos sus estados de mar a mar; hablamos, alegamos, mientras él siembra, funde, asierra, labra, multiplica, forja; crea con fuego, tierra, aire, agua; crea minuto a minuto, educa en su propia fe y se hace por esa fe divino e invencible.
¡América y sólo América! ¡Qué embriaguez semejante futuro, qué hermosura, qué reinado vasto para la libertad y las excelencias mayores! "
1922, Santiago de Chile.

Nostalgia

¿Cuántas veces la nostalgia nos hace vivir y ver los sitios de una manera determinada? Las migraciones son un fenómeno tan antiguo como el mismo hombre.

Mi tío, pocos días antes de viajar a España me decía “ti vas ver rapariga como os galegos te reciben bien, e ti vas querer esa terra como eu quero Uruguay”. Sí, llevaba más de 30 años en Montevideo, volvió dos veces a España de visita, pero seguía hablando casi como el primer día.

Joyce nos describió al Dublín de su época desde la distancia, Rosalía de Castro, desde Galicia, dibujaba en sus poemas la morriña de los gallegos en el exilio. La literatura muchas veces recoge y sirve de vehículo para ilustrar como la nostalgia de un sitio, de su gente, nos hace ver todo de otra manera y extrañar lugares, personas, comidas, aromas, de una manera inexplicable.

“Yo imaginaba ver aquello a través de los recuerdos de mi madre; de su nostalgia, entre retazos de suspiros. Siempre vivió ella suspirando por Comala, por el retorno; pero jamás volvió. Traigo los ojos con que ella miró estas cosas”
Pedro Páramo, 1955.
Juan Rulfo (Méjico,1918-1986)

A papá, a Nati, a mi familia, a la rambla de Buceo, al amanecer en Punta del Diablo, al olor del asado recién hecho en casa, a los gritos de la abuela, porque los extraño...

Blog recomendado, el de Mari Luz

Porque sigo creyendo que la literatura es un arma que sin matar, es capaz de decir verdades más fuertes que cualquier interés y necedad.

"O sea que la libertad es una palabra enorme. Graciela dice que ser un preso político como mi papá no es ninguna vergüenza. Que casi es un orgullo. ¿Por qué casi? Es orgullo o es vergüenza. ¿Le gustaría que yo dijera que es casi vergüenza? Yo estoy orgullosa, no casi orgullosa, de mi papá, porque tuvo muchísimas ideas, tantas y tantísimas que lo metieron preso por ellas. Yo creo que ahora mi papá seguirá teniendo ideas, tremendas ideas, pero es casi seguro que no se las dice a nadie, porque si las dice, cuando salga de Libertad para vivir en libertad, lo pueden meter otra vez en Libertad. ¿Ven como es enorme?"Mario Benedetti.

Gracias Mari Luz, un blog entrañable. Lo recomiendo.

NOTA:(para que entiendan el relato, una gran paradoja, en Montevideo, una de sus cárceles se llama "el Penal de Libertad", que ironía no.. por eso en el relato dice "cuando salga de Libertad para vivir en libertad", ahora, yo pondría con mayúscula el segundo y no el primero).

Interesante

Rosros del Sur. La fotografía como testimonio de nuestro tiempo.

¿Qué es para vos la pobreza?

¿Qué opinas del modo occidental, hoy, de pensar la inmigración? También aquí se trata de una cuestión de puntos de vista... Respondo recurriendo a un trabajo de imaginación histórica: la historia como habría podido ser... Cristóbal Colón no pudo descubrir América porque no tenía visado y no tenía ni siquiera pasaporte. A Pedro Alvares Cabral le fue prohibido desembarcar en Brasil porque habría podido llevar consigo la viruela, el sarampión, la gripe y otras pestilencias desconocidas en el país; Hernán Cortés y Francisco Pizarro se quedaron con las ganas de conquistar México y Perú porque no tenían el permiso de trabajo; Pedro de Alvarado fue rechazado en Guatemala; Pedro de Valdivia no pudo entrar a Chile porque no tenía el certificado de buena conducta otorgado por la policía; los peregrinos del Mayflower fueron devueltos al mar porque en la costa de Massachussets no había vacantes abiertas a la inmigración... Pienso siempre que para comprender una situación es necesario hacer este ejercicio del punto de vista. Así, con el tema de la inmigración habría que preguntarse qué habría pasado si América latina hubiera actuado de la misma manera que hoy actúan los países desarrollados frente a la inmigración. Hay muchos casos, no todos, pero son muchos los migrantes que hacen un viaje de retorno al país de origen del abuelo o de la abuela, como en Italia o en España, por lo que es de esperar que sean acogidos como lo fueron en América cuando el viaje se hacía en sentido contrario. Es una tragedia de nuestro tiempo esta inmensa masa migrante que vaga por el mundo buscando casa. Muchos son expulsados por las guerras, muchos por las catástrofes que se llaman "naturales", pero que de naturales no tienen nada, y muchos son expulsados por la miseria, por la pobreza. Cuando yo era joven existía una verdad universal: la pobreza es hija de la injusticia; si existía la pobreza, era porque existía la injusticia. Hoy las cosas han cambiado mucho: el mundo no piensa de la misma manera, y para buena parte de la humanidad o, por lo menos, para buena parte de la minoría gobernante, dominante, la pobreza ya no es hija de la injusticia porque la injusticia no existe, la pobreza es el castigo a la ineficiencia. Por lo tanto, no es injusta. Este tipo de razonamiento, de mentalidad, era inimaginable en el mundo de los años sesenta y setenta. Las cosas han cambiado mucho y la inmigración paga las consecuencias de este cambio. Este es un tema muy importante y probablemente un signo del tiempo, un gran signo del tiempo: esta tragedia de las fronteras que se abren mágicamente al paso del dinero, al paso de las mercancías, pero que se cierran al paso de los seres humanos, al paso de la gente. La mía es una acusación contra todo sistema que prefiere los objetos, las cosas, a las personas.



¿Qué es para ti la pobreza? Los pobres, los verdaderos pobres, son todos aquellos que no tienen tiempo para perder tiempo. Los verdaderos pobres, son aquellos que no tienen silencio y no pueden comprarlo. Son aquellos que tienen piernas pero se han olvidado de caminar, como las alas de las gallinas han olvidado volar. Son aquellos que comen basura y la pagan como si fuera comida. Son aquellos que tienen el derecho de respirar mierda como si fuera aire. Son aquellos que tienen sólo la libertad de elegir entre un canal de televisión y otro. Son aquellos que viven dramas pasionales con las máquinas. Son aquellos que estando entre muchos, están siempre solos. Los pobres, los verdaderos pobres, son aquellos que no saben que son pobres.

Imagen del mundo

Gracias Gabriel, por ayudarme para que mi labor sea aún mas rica.... espero que les guste, acepto más propuestas...

IMAGEN DEL MUNDO

(Nestor Rodriguez - Leandro coronel)

En que lugar tus hijos crecerán,

cuesta creer tanta maldad.
Permitir que la vida en la tierra,

se venda al mejor postor,

se flagelan los pueblos con guerras,

amparándose en Dios.
No claudicar frente al poder voraz,

tratar de ser luz en la oscuridad.
Los imperios caerán, serán ruinas,

la injusticia verá en el clamor,

la sentencia que un pueblo genera

cuando ve morir su ilusión.
La esperanza así, se vuelve canción,

que no tiene fin.

La vida hoy clama por vivir

en un mundo libre de dolor.
Disco Legiones del sur, Jezabel

Cantar para reivindicar.....

Fuerza, es una de las sensaciones que me transmiten las letras latinoamericanas, cargadas de nostalgia, esperanza, rabia....
Es una elección difícil cuando tengo delante nombres con mayúsculas como Mercedes Sosa, Victor Jara, Alfredo Zitarrosa, Daniel Viglietti, Silvio Rodríguez, etc...
Empiezo por un tango, que me lleva al Rio de la Plata, y que después de Martín Fierro sentó las bases de la canción como estandarte de la protesta.

Tango CAMBALACHE
Autor : Enrique Santos Discépolo

Que el mundo fue y será
una porqueríaya lo sé...
(¡En el quinientos seis
y en el dos mil también!).
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
valores y dublé...
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos
en un merengue
y en un mismo lodo
todos manoseaos...
¡Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor!...
¡Ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador!
¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
¡Lo mismo un burroque un gran profesor!
No hay aplazaos
ni escalafón,
los inmoralesnos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
¡da lo mismo que sea cura,
colchonero, rey de bastos,
caradura o polizón!...
¡Qué falta de respeto, qué atropello
a la razón!
¡Cualquiera es un señor!
¡Cualquiera es un ladrón!
Mezclao con Stavisky va Don Bosco
y "La Mignón",
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remaches
ves llorar la Biblia
contra un calefón...
¡Siglo veinte,cambalache
problemático y febril!...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil!
¡Dale nomás!¡Dale que va!
¡Que allá en el horno
nos vamo a encontrar!
¡No pienses más,
sentate a un lao,
que a nadie importa
si naciste honrao!
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata,
que el que curao está fuera de la ley...


En la voz de Mercedes Sosa es una maravilla....

Yo vengo a ofrecer mi corazón
Fito Paez

Quién dijo que todo está perdido
Yo vengo a ofrecer mi corazón
Tanta sangre que se llevo el río
Yo vengo a ofrecer mi corazón
No será tan fácil ya sé qué pasa
No será tan útil como pensaba
Como abrir el pecho, y sacar el alma
Una cuchillada de amor
Luna de los pobres siempre abierta
Yo vengo a ofrecer mi corazón
Como un documento inalterable
Yo vengo a ofrecer mi corazón
Y uniré las puntas de un mismo lazo
Y me iré tranquilo, me iré despacio
Y te daré todo, y me darás algo
Algo que me alivie un poco más
Cuando no haya nadie cerca o lejos
Yo vengo a ofrecer mi corazón
Cuando los satélites no alcancen
Yo vengo a ofrecer mi corazón
Y hablo de países y de esperanzas
Y hablo por la vida, hablo por la nada
Y hablo de cambiar esta nuestra casa
De cambiarla por cambiar nomás
Quién dijo que todo está perdido
Yo vengo a ofrecer mi corazón.


Mi mamá tuvo la genialidad de hacerme crecer eschuchando el disco El sur también existe de Joan Manuel Serrat, junto con muchos otros temas y autores. Entre ellos se encontraba:
A DESALAMBRAR
Víctor Jara

Yo pregunto a los presentes
si no se han puesto a pensar
que esta tierra es de nosotros
y no del que tenga más.
Yo pregunto si en la tierra
nunca habrá pensado usted
que si las manos son nuestras
es nuestro lo que nos den.
¡A desalambrar, a desalambrar!
que la tierra es nuestra,
tuya y de aquel,
de Pedro, María, de Juan y José.
Si molesto con mi canto
a alguien que no quiera oírle
aseguro que es un gringo
o un dueño de este país



Este poema lo hizo para ser cantado. Su letra luce en muchas de las grandes voces latinoamericanas como Zitarrosa, Mercedes Sosa o Viglietti
ALGUIEN
Mario Benedetti
Alguien limpia la celda
de la tortura
que no quede la sangre
ni la amargura
alguien pone en los muros
el nombre de ella
ya no cabe en la noche
ninguna estrella
alguien limpia su rabia
con un consejo
y la deja brillante
como un espejo
alguien piensa hasta cuándo
alguien camina
suenan lejos las risas
una bocina
y un gallo que propone
su canto en hora
mientras sube la angustia
la voladora
alguien piensa en afuera
que allá no hay plazo
piensa en niños de vida
y en un abrazo
alguien quiso ser justo
no tuvo suerte
es difícil la lucha
contra la muerte
alguien limpia la celda
de la tortura
lava la sangre
perono la amargura.

No puedo dejar de mencionar al estandarte de la lucha, del lado de aquellos que no tienen voz. Recomiendo especialmente revisar sus letras, tales como La Maza o Sueño con serpientes, que sin duda son clásicos de su discografía.

CANCIÓN URGENTE PARA NICARAGUA
Silvio Rodríguez

Se partió en Nicaragua
otro hierro caliente
con que el águila daba
su señal a la gente
Se partió en Nicaragua
otra soga con cebo
con que el águila ataba
por el cuello al obrero
Se ha prendido la hierba
dentro del continente
las fronteras se besan
y se ponen ardientes
Me recuerdo de un hombre
que por esto moría
y que viendo este día
-como espectro del monte-
jubiloso reía
El espectro es Sandino
con Bolívar y el Che
porque el mismo camino
caminaron los tres
Estos tres caminantes
con idéntica suerte
ya se han hecho gigantes
ya burlaron la muerte
Ahora el águila tiene
su dolencia mayor
Nicaragua le duele
pues le duele el amor
Y le duele que el niño
vaya sano a la escuela
porque de esa madera
de justicia y cariño
no se afila su espuela
Andará Nicaragua
su camino en la gloria
porque fue sangre sabia
la que hizo su historia
Te lo dice un hermano
que ha sangrado contigo
te lo dice un cubano
te lo dice un amigo.



....Si no creyera en la balanza
en la razón del equilibrio
si no creyera en el delirio
si no creyera en la esperanza.

Si no creyera en lo que agencio
si no creyera en mi camino
si no creyera en mi sonido
si no creyera en mi silencio...

...Si no creyera en quien me escucha
si no creyera en lo que duele
si no creyera en lo que queda
si no creyera en lo que lucha....
La Maza, Silvio Rodríguez

Los escritores contemporáneos latinoamericanos, vivieron en su mayoría, el exilio forzado durante el período en que Latinoamérica se vio inmersa en una larga década de dictaduras militares entre los ´60 y comienzo de los ´70 del siglo pasado. Estos acontecimientos marcaron la poesía social de la época posterior.
El caso de Argentina, no fue una excepción y cobró mucha trascendencia internacional, especialmente por el fenómeno de los desaparecidos que fue moneda común en el Cono Sur.
Hoy, pasados los años, muchas heridas continúan abiertas. Es difícil imaginar el dolor de saber que alguien no está, pero que posiblemente esté vivo, el dar a luz y no ver el rostro de tu propio hijo, el crecer sin saber que aquellos que te cuidaron fueron los verdugos de tus padres naturales.
Estos sentimientos llevan detrás la pérdida de humanidad y la necesidad de justicia que la vuelta a la democracia no siempre devuelve.
Dice la Versuit “...que los poetas, por una vez disparen las letras, que no sean las víctimas que velan al niño que no murió”.

Es asombroso ver como los sentimientos humanos no distan en situaciones de injusticia en cualquier parte del mundo y la inhumanidad cobra un único espacio, el silencio, que duele, que escuece y los escritores intentan con sus palabras cubrir, denunciar, articular.
“Y contar la historia, para que la locura no acompañe al silencio....
Contará su historia. A gritos la contará para no sucumbir a la locura. Para sobrevivir.....
Quizá el tiempo se mida en palabras. En las palabras que se dicen. Y en las que no se dicen”.....
Dulce Chacón, La voz dormida, 2002, Santillana.

Francisco de Quevedo:“Lo bueno del arte es que no te permite mentir”
Anton Chejov:“El poder político condiciona el saber”

Ya en la época de poesía gauchesca decía Martín Fierro:

"En medio de mi inorancia

conozco que nada valgo

Soy la liebre o soy el galgo

asigún los tiempos andan.

Pero también los que mandan

debieran cuidarnos algo"

"La ley es tela de arañano

la tema el hombre rico

Nunca la tema el que mande

pues la ruempe el bicho grande

y sólo enrieda a los chicos”

Límites

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí la sed,

hasta aquí el agua?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el aire,

hasta aquí el fuego?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el amor,

hasta aquí el odio?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el hombre,

hasta aquí no?

Sólo la esperanza tiene las rodillas nítidas.

Sangran.

Juan Gelman

(escritor argentino, su nieta desapareció en la dictadura, hace pocos años apareció, en Uruguay, fruto de muchos años de búsqueda).

“Nunca habías corrido peligro porque sabías elegir bien, y en el tiempo que transcurría hasta que llegaban los camiones de limpieza se abría para vos algo como un espacio más limpio donde casi cabía la esperanza. Mirando desde lejos tu dibujo podías ver a la gente que le echaba una ojeada al pasar, nadie se detenía por supuesto pero nadie dejaba de mirar el dibujo, a veces una rápida composición abstracta en dos colores, un perfil de pájaro o dos figuras enlazadas. Una sola vez escribiste una frase, con tiza negra: A mí también me duele. No duró dos horas, y esta vez la policía en persona la hizo desaparecer. Después solamente seguiste haciendo dibujos”.

Fragmento de Graffiti, Julio Cortázar. Tomado del libro "Queremos tanto a Glenda", 1980. Editorial Sudamericana.

Desaparecidos

Que alguien me diga si han visto a mi esposopreguntaba la Doña

Se llama Ernesto X, tiene cuarenta años

trabaja de celador, en un negocio de carros

llevaba camisa oscura y pantalón claro

Salió anoche y no ha regresado

y no sé ya que pensar

Pues esto, antes no me había pasadoooo...

Llevo tres díasbuscando a mi hermana

se llama Altagracia

igual que la abuela

salió del trabajo para la escuela

llevaba unos Jeans y una camisa clara

no ha sido el novio, el tipo está en su casa

no saben de ella en la PSN ni en el hospitalooo....

Que alguien me diga si han visto a mi hijo

es estudiante de pre-medicina

se llama Agustín y es un buen muchacho

a veces es terco cuando opina

lo han detenido, no sé qué fuerza

pantalón claro, camisa a rayas pasó anteayer

A dónde van los desaparecidos

busca en el agua y en los matorrales

y por qué es que se desaparecen

por qué no todos somos iguales

y cuándo vuelve el desaparacido

cada ves que lo trae el pensamiento

cómo se le habla al desaparecido

con la emoción apretando por dentrooh.......

Clara, Clara, Clara Quiñones se llama mi madre

ella es, ella es un alma de Dios

no se mete con nadie

Y se la han llevado de testigo

por un asunto que es nada más conmigo

y fue a entregarme hoy por la tarde

y ahora dicen que no saben quién se la llevódel cuartel

Anoche escuché varias explociones

patán pata patán pete

tiro de escopeta y de revolver

carros acelerados frenos gritos

eco de botas en la calle

toque de puertas por dioses platos rotos

estaban dando la telenovela

por eso nadie miró para fuera

A dónde van los desaparecidos

busca en agua y en los matorrales

y por qué es que se desaparecen

por qué no todos somos iguales

y cuándo vuelve el desaparacido

cada ves que lo trae el pensamiento

cómo se le habla al desaparecido

con la emoción apretando por dentro

Ruben Blades

(Foto: fuente propia, tomadas en Montevideo, el 1 de Marzo de 2005. Si les interesa, tengo imágenes entrañables).

Nota:También son interesantes los poemas que colgué en días anteriores, tales como Pájaros prohibidos de Galeano, y recomiendo el libro Andamios, en el que Benedetti cuenta su vuelta del exilio político a un país que tanto le resulta extraño como necesario.

Eduardo Galeano

Tuvo la audacia de escribir "Las venas abiertas de América Latina", en el que hacía un recorrido, mediante una gran fuente de recursos documentales, por la historia de subdesarrollo y sumisión de dicho continente. Al igual que la de Benedetti, su vida estuvo marcada por el compromiso con el sitio donde le tocó nacer, exiliado por motivos políticos, recorrió Latinoamérica y vivió en España. Su obra está cargada de una gran estética, de cruda realidad pero sobre todo, de guiños, de ironía y de tierno humor.

Pájaros Prohibidos

Los presos de la dictadura uruguaya no pueden dibujar ni recibir dibujos de mujeres embarazadas, parejas, mariposas, estrellas ni pájaros.

Didaskó Pérez, maestro de escuela, torturado y preso por tener ideas ideológicas,
recibe un domingo de 1976 la visita de su hija Milay, de cinco años.
La hija le trae un dibujo de pájaros. Los censores se lo rompen a la entrada de la cárcel.

Al domingo siguiente, Milay le tare un dibujo de árboles.
Los árboles no están prohibidos, y el dibujo pasa.
Didaskó le elogia la obra y le pregunta por los circulitos de colores que aparecen en las copas de los árboles, muchos pequeños círculos entre las ramas:

-"¿Son naranjas? ¿Qué frutas son?".
Y la niña lo hace callar
- Sssssshhhhhhh, y en secreto le explica:
-"Bobo, ¿No ves que son ojos?Los ojos de los pájaros que te traje a escondidas."

(Memoria del fuego 3, el siglo del viento. Siglo XXI)

Los nadies

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Vicente Huidobro

Vicente Huidobro nació en Chile, su vida, aunque acomodada, supo dejarle profundidad en la mirada para ser capaz de percibir la realidad que lo rodeaba, aspecto éste en el que se parece al español Gil de Biedma. Destacó por introducir las vanguardias en Latinoamérica, tanto en los temas como en la forma en la que estructura los versos.
LAS CIUDADES

En las ciudades
Hablan
Hablan
Pero nadie dice nada

La tierra desnuda aún rueda
Y hasta las piedras gritan

Soldados vestidos de nubes azules
El cielo envejece entre las manos
Y la canción en la trinchera

Los trenes se alejan por sobre cuerdas paralelas

Lloran en todas las estaciones

El primer muerto ha sido un poeta
Se vio escapar un pájaro de su herida

El aeroplano blanco de nieve
Gruñe entre las palomas del atardecer

Un día
se había perdido en el humo de los cigarros

Nublados de las usinas Nublados del cielo
Es un espejismo

Las heridas de los aviadores sangran en todas las estrellas

Un grito de angustia
Se ahogó en medio de la bruma
Y un niño arrodillado
Alza las manos
TODAS LAS MADRES DEL MUNDO LLORAN

(De Halali, 1918Traducción de José Zañartu)


SOMBRA
La sombra es un pedazo que se aleja
Camino de otras playas

En mi memoria un ruiseñor se queja
Ruiseñor de las batallas
Que canta sobre todas las balas

HASTA CUANDO SANGRARÁN LA VIDA

La misma luna herida
No tiene sino una ala
El corazón hizo su nido
En medio del vacío
Sin embargo
Al borde del mundo florecen las encinas
Y LA PRIMAVERA VIENE SOBRE LAS GOLONDRINAS

De Poemas árticos, 1918

(La forma en la que aparecen los versos estructurados no es la real, pero al editarlo no me permite mantenerlos).

Esta semana.... haikus...

Una faceta muy desconocida de Benedetti, es su incursión en los haikus,el arte de decir mucho, utilizando una estructura silábica muy estricta. Asiduo lector de los mismos gracias a Cortázar, le permitieron acercarse a una forma narrativa ancestral de origen oriental . A continuación expongo algunos interesantes:

"Pasan misiles
ahítos de barbarie
globalizados"

"Un exiliadolo
será de por vida
y de por muerte"

"Hay sinvergüenzas
que agravian hieren matan /
tienen estatuas"

"Hay pocas cosas
tan ensordecedoras
como el silencio"

"Bloqueo/alzheimer
Hiroshima/Otan/Sida
no fue un buen siglo"
Rincón de Haikus

El sur también existe.
Con su ritual de acero

sus grandes chimeneas

sus sabios clandestinos

su canto de sirenas

sus cielos de neón

sus ventanas navideñas

su culto a dios padre

y de las charreteras

con sus llaves del reino

el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo

el hambre disponible

recorre el fruto amargo

de lo que otros deciden

mientras que el tiempo pasa

y pasan los desfiles

y se hacen otras cosas

que el norte no prohíbe

con su esperanza dura

el sur también existe
con sus predicadores

sus gases que envenenan

su escuela de chicago

sus dueños de la tierra

con sus trapos de lujo

y su pobre osamenta

sus defensas gastadas

sus gastos de defensa

son su gesta invasora

el norte es el que ordena

pero aquí abajo abajo

cada uno en su escondite

hay hombres y mujeres

que saben a qué asirse

aprovechando el sol

y también los eclipses

apartando lo inútil

y usando lo que sirve

con su fe veterana

el sur también existe

con su corno francés

y su academia sueca

su salsa americana

y sus llaves inglesas

con todos sus misiles

y sus enciclopedias

su guerra de galaxias

y su saña opulenta

con todos sus laureles

el norte es el que ordena

pero aquí abajo

abajo cerca de las raíces

es donde la memoria

ningún recuerdo omite

y hay quienes se desmueren

y hay quienes se desviven

y así entre todos logran

lo que era un imposible

que todo el mundo sepa que

el sur también existe.
Mario Benedetti