Sí, elegimos

Uno no Escoge

Uno no escoge el país donde nace;
pero ama el país donde ha nacido.

Uno no escoge el tiempo para venir al mundo;
pero debe dejar huella de su tiempo.

Nadie puede evadir su responsabilidad.

Nadie puede taparse los ojos, los oidos,
enmudecer y cortarse las manos.

Todos tenemos un deber de amor que cumplir,.
una historia que nacer
una meta que alcanzar.

No escogimos el momento para venir al mundo:
Ahora podemos hacer el mundo
en que nacerá y crecerá
la semilla que trajimos con nosotros.

Gioconda Belli

Una casualidad: encontrar el Acta Nº26 SIJAU.
Denuncia la desaparición de 4 personas,
3 de ellas urguayas, 1 argentina.

Una curiosidad: llegar con ella al fondo documental del SIJAU
(Secrétariat International des Jusristes pour l´amnistie en Uruguay)

Un regalo: localizar y poder entrevistar a Jean-Louis Weil.

El SIJAU luchó desde finales de los ´70 por
denunciar y perseguir los crímenes de lesa humanidad
cometidos por la dictadura uruguaya
en solidaridad con el resto de países latinoamericanos.

El señor Weil y todas las personas anónimas que
trabajaron sin descanso en todo el mundo,
no nacieron en América Latina pero la amaron.
Puede que sin querer pero dejaron su huella,
nos regalaron una noción de responsabilidad
que aún me eriza la piel,
tenían el Derecho en la mano y todos los sentidos en ello,
no sin desilusiones ni sin esfuerzo
pero rebasaron todas las metas
y su semilla germinó...

A esos que a diario se dejan un rato de su tiempo,
de su descanso, que incluso ponen en riesgo su vida
por elegir pelear por lo que creen justo,
gracias...

Justicia..tiempo al tiempo

Parecía que nadie se acordaba,
que mientras cerca de 210 uruguayos continúan
"desaparecidos,
muchos muertos,
otros condenados a años de silencio
en casa o tras los barrotes,
o al exilio,
la impunidad de militares,
asesinos, torturadores,
que campearon a sus anchas durante la dictadura,
vivía entre nosotros.

La justicia, parece llamar a la puerta,
porque la memoria del pueblo
no olvida
y porque,
en alguna medida,
los juicios penales son necesarios
para dar legitimidad
a la lucha de muchos seres humanos
por la justicia
y por evitar el olvido forzado.

Es un pequeño paso de la justicia uruguaya,
que sea antecedente
en América Latina, en África, en Asia,
allí donde la lucha por los derechos sigue cobrando vidas.

Un reconocimiento a las y los que luchan
de manera pública o anónima,
porque la voz de los que no están, nunca se apague. Gracias.

Los escritores contemporáneos latinoamericanos, vivieron en su mayoría, el exilio forzado durante el período en que Latinoamérica se vio inmersa en una larga década de dictaduras militares entre los ´60 y comienzo de los ´70 del siglo pasado. Estos acontecimientos marcaron la poesía social de la época posterior.
El caso de Argentina, no fue una excepción y cobró mucha trascendencia internacional, especialmente por el fenómeno de los desaparecidos que fue moneda común en el Cono Sur.
Hoy, pasados los años, muchas heridas continúan abiertas. Es difícil imaginar el dolor de saber que alguien no está, pero que posiblemente esté vivo, el dar a luz y no ver el rostro de tu propio hijo, el crecer sin saber que aquellos que te cuidaron fueron los verdugos de tus padres naturales.
Estos sentimientos llevan detrás la pérdida de humanidad y la necesidad de justicia que la vuelta a la democracia no siempre devuelve.
Dice la Versuit “...que los poetas, por una vez disparen las letras, que no sean las víctimas que velan al niño que no murió”.

Es asombroso ver como los sentimientos humanos no distan en situaciones de injusticia en cualquier parte del mundo y la inhumanidad cobra un único espacio, el silencio, que duele, que escuece y los escritores intentan con sus palabras cubrir, denunciar, articular.
“Y contar la historia, para que la locura no acompañe al silencio....
Contará su historia. A gritos la contará para no sucumbir a la locura. Para sobrevivir.....
Quizá el tiempo se mida en palabras. En las palabras que se dicen. Y en las que no se dicen”.....
Dulce Chacón, La voz dormida, 2002, Santillana.

Francisco de Quevedo:“Lo bueno del arte es que no te permite mentir”
Anton Chejov:“El poder político condiciona el saber”

Ya en la época de poesía gauchesca decía Martín Fierro:

"En medio de mi inorancia

conozco que nada valgo

Soy la liebre o soy el galgo

asigún los tiempos andan.

Pero también los que mandan

debieran cuidarnos algo"

"La ley es tela de arañano

la tema el hombre rico

Nunca la tema el que mande

pues la ruempe el bicho grande

y sólo enrieda a los chicos”

Límites

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí la sed,

hasta aquí el agua?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el aire,

hasta aquí el fuego?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el amor,

hasta aquí el odio?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el hombre,

hasta aquí no?

Sólo la esperanza tiene las rodillas nítidas.

Sangran.

Juan Gelman

(escritor argentino, su nieta desapareció en la dictadura, hace pocos años apareció, en Uruguay, fruto de muchos años de búsqueda).

“Nunca habías corrido peligro porque sabías elegir bien, y en el tiempo que transcurría hasta que llegaban los camiones de limpieza se abría para vos algo como un espacio más limpio donde casi cabía la esperanza. Mirando desde lejos tu dibujo podías ver a la gente que le echaba una ojeada al pasar, nadie se detenía por supuesto pero nadie dejaba de mirar el dibujo, a veces una rápida composición abstracta en dos colores, un perfil de pájaro o dos figuras enlazadas. Una sola vez escribiste una frase, con tiza negra: A mí también me duele. No duró dos horas, y esta vez la policía en persona la hizo desaparecer. Después solamente seguiste haciendo dibujos”.

Fragmento de Graffiti, Julio Cortázar. Tomado del libro "Queremos tanto a Glenda", 1980. Editorial Sudamericana.

Desaparecidos

Que alguien me diga si han visto a mi esposopreguntaba la Doña

Se llama Ernesto X, tiene cuarenta años

trabaja de celador, en un negocio de carros

llevaba camisa oscura y pantalón claro

Salió anoche y no ha regresado

y no sé ya que pensar

Pues esto, antes no me había pasadoooo...

Llevo tres díasbuscando a mi hermana

se llama Altagracia

igual que la abuela

salió del trabajo para la escuela

llevaba unos Jeans y una camisa clara

no ha sido el novio, el tipo está en su casa

no saben de ella en la PSN ni en el hospitalooo....

Que alguien me diga si han visto a mi hijo

es estudiante de pre-medicina

se llama Agustín y es un buen muchacho

a veces es terco cuando opina

lo han detenido, no sé qué fuerza

pantalón claro, camisa a rayas pasó anteayer

A dónde van los desaparecidos

busca en el agua y en los matorrales

y por qué es que se desaparecen

por qué no todos somos iguales

y cuándo vuelve el desaparacido

cada ves que lo trae el pensamiento

cómo se le habla al desaparecido

con la emoción apretando por dentrooh.......

Clara, Clara, Clara Quiñones se llama mi madre

ella es, ella es un alma de Dios

no se mete con nadie

Y se la han llevado de testigo

por un asunto que es nada más conmigo

y fue a entregarme hoy por la tarde

y ahora dicen que no saben quién se la llevódel cuartel

Anoche escuché varias explociones

patán pata patán pete

tiro de escopeta y de revolver

carros acelerados frenos gritos

eco de botas en la calle

toque de puertas por dioses platos rotos

estaban dando la telenovela

por eso nadie miró para fuera

A dónde van los desaparecidos

busca en agua y en los matorrales

y por qué es que se desaparecen

por qué no todos somos iguales

y cuándo vuelve el desaparacido

cada ves que lo trae el pensamiento

cómo se le habla al desaparecido

con la emoción apretando por dentro

Ruben Blades

(Foto: fuente propia, tomadas en Montevideo, el 1 de Marzo de 2005. Si les interesa, tengo imágenes entrañables).

Nota:También son interesantes los poemas que colgué en días anteriores, tales como Pájaros prohibidos de Galeano, y recomiendo el libro Andamios, en el que Benedetti cuenta su vuelta del exilio político a un país que tanto le resulta extraño como necesario.

Eduardo Galeano

Tuvo la audacia de escribir "Las venas abiertas de América Latina", en el que hacía un recorrido, mediante una gran fuente de recursos documentales, por la historia de subdesarrollo y sumisión de dicho continente. Al igual que la de Benedetti, su vida estuvo marcada por el compromiso con el sitio donde le tocó nacer, exiliado por motivos políticos, recorrió Latinoamérica y vivió en España. Su obra está cargada de una gran estética, de cruda realidad pero sobre todo, de guiños, de ironía y de tierno humor.

Pájaros Prohibidos

Los presos de la dictadura uruguaya no pueden dibujar ni recibir dibujos de mujeres embarazadas, parejas, mariposas, estrellas ni pájaros.

Didaskó Pérez, maestro de escuela, torturado y preso por tener ideas ideológicas,
recibe un domingo de 1976 la visita de su hija Milay, de cinco años.
La hija le trae un dibujo de pájaros. Los censores se lo rompen a la entrada de la cárcel.

Al domingo siguiente, Milay le tare un dibujo de árboles.
Los árboles no están prohibidos, y el dibujo pasa.
Didaskó le elogia la obra y le pregunta por los circulitos de colores que aparecen en las copas de los árboles, muchos pequeños círculos entre las ramas:

-"¿Son naranjas? ¿Qué frutas son?".
Y la niña lo hace callar
- Sssssshhhhhhh, y en secreto le explica:
-"Bobo, ¿No ves que son ojos?Los ojos de los pájaros que te traje a escondidas."

(Memoria del fuego 3, el siglo del viento. Siglo XXI)

Los nadies

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.